El martes es un mundito

y nuevamente robandome foticos >> http://www.flickr.com/photos/40921100@N05/

Yo se que uds no sabian que los martes son rojos.
Supongo tampoco se imaginan que tantas cosas que han pasado tal vez hayan pasado un martes, asi este inventando.
Creeré al final de todo que todos tenemos nuestro mundito y que es bueno ver las cosas rojas. Vistete de rojo. Pintate de rojo. Enamorate de rojo. Baila de rojo.
Entre otras cosas:
- Tengo una herida muy honda que me duele. roja. (apendicitis)
- Me borraron 1 gb de recuerdos. Era solo blanco no rojo.
- Me robaron los "gadgets" de mi bici. Dos eran rojos.
- Pusieron un semáforo que se detiene en rojo.
- Escucho musica con audifonos rojos y un mouse rojo- a veces. El pad mouse también.
- Le pedí algo rojo. No me convenció ese color. Era rojo pero no el que yo quería.
- Le escribí un correo. Rojo de la ira.
- Las cuentas cada vez, tienen más números rojos.
- El 31 se quiso poner de rojo. Olé.
- Mi say no more es rojo.

Y de tanto rojo olvide hablar del mundito. Del caótico mundito. Di 3 vueltas sobre un mismo sitio. Me detuve a ver la lluvía caer de para arriba intentando descrifrar la placa diabólica de un auto que también era rojo. Pense en su parcial. Pensé en mi.
Decidí no sumar sus errores y me lleve por delante, y con ventaja, la sorpresa de que igual era un resultado exagerado, entonces me devolví a comprobar esa dirección perdida, la vi entre libros y un gris nubloso ocultando mi verde maravilloso. Mi verde pliegue. Compré rosas rojas y almorce un bombombum rojo. Podrías decir de repente, y mientras tanto, las cosas de siempre, mis errores comunes, mis miedos insoportables pero no te alcanza, no te escucho, no quiero. Mi mundito mudito mi nudito. Mi to. Too. Don´t kill me baby. Mi caos. El ocaso. Y recordé que me encanta ese baño color rojo perdido en cualquier parte de mai lirol darling Oh darling. Un sillon encuerado o en gamuza roja. Necesitas estar acorde. Las cosas no pueden ser casuales. Mi mundito 360 30 antes. Catalina se pintaba sus labios rojos de rojo sangre. Naturaleza sangre. Tengo un post que no he publicado, es lo único que me queda. Salías a fumar al balcón que no tuve.

Ya no cuentes kilometros, ni me hagas poner tan mal, solo pintate un corazón, como el de plástico que te regale y que algún día tuve, encima de tu pureza blanca, y esa cadera loca, para que yo me crea por fin de todas y de algunas cuantas lo facil que es que acaben con tu mundito. Mundito he vuelto te digo.

El arrullo del tiempo

(imagen tomada de Martinna_aFlickr)

Decidió callar 15 minutos para no tener nada más que decir, nada más que hablar. Se fué buscando un cuento y terminó en manos de otro.
Quiso enseñarme a jugar, y ya no fue montaña, fue ruleta rusa.
Luego pedimos la carta con la excusa de mirar algo que nos saciara semejante calor, pedimos lo mismo de siempre.
Yo quería que se pintara las uñas de amarillo, mis 4000 lil no valen pues.
Ahora me llamo juanluis y seré empacada como un sandwich en una maleta roja de plástico rígido.
Sabía de antemano que la última palabra era Tango, no Mambo.
El tiempo imparable va rodando, queda en frases inconclusas de 140 caracteres...
Y yo que pensaba que nadie más sufría de melancolía condensada.
Voy a escribir un post que se llame novio de gradable.
El arrullo del tiempo es este revuelto del estomago que me recuerda tiempos idos y me trae ventanas nuevas , el tiempo es el arrullo de la noche.
El tiempo y su arrullo es poder seguir escribiendo.
¿Que pensabas cuando tiraste esa torta al piso? Ni arrullo ni tiempo. Ya no tienes 15. Escojo 19. ¿no fue asi?
Este óceano pacífico te dice desde el fondo lo tan azul que se siente.
Dedícate a contar kilometros que estoy seguro nunca te alcanzarán para llegar.
Sana, sana y al final un aplauso para JuanLuis.

un post escrito - tal vez robado con permiso una noche fría. silla a3. triptico no tripolar porque yo quería otro rojo.
un post pensado con @ RT DM y # y dedicado a tanta buena gente que comparte el arrullo del tiempo en su timeline y especialmente a algun@s de ell@s -mirolaincluso- que me han hecho este verano del invierno un poco más alegre y menos tontamente vacio. Estoy sonriendo Aurora, no estoy muerto. Gracias a mi publicista por el título.

Converso

Empezaré mi Post Converso.
Lo bueno de venir fue verla.
Voy a querer siempre estar aquí.
Voy a querer que ella este aquí siempre.
Tendría que seleccionar lo mejor que pueda escribir de aquí.
Debí decirle que la hubiera esperado aquí para que hablaramos, para que conversaramos.
No lo niego, me encanta estar solo.
No se porque son 11. ¿5 y 6 más?
5 mujeres de vestidos rojos y verdes con pepitas cualesquiera como las nuevas uñas azules de mi rebeca, mi escultura favorita, que seguro prefiere un animal a un circo, yo escogí un carrusel ante una montaña rusa, y no tan rusa.
Creeré que se llama Sara.
Todos ellos son amarillos y parecen llevar a alguien dentro. Nadando dentro.
El color de fondo: azul. Azul como el que le gusta a ella. Como me gusto siempre.
Abajo siempre cenizas. Siempre parecen cenizas. NO fumes.
Hay 23 estrellas amarillas y la mamarracha de la mitad tiene vestido transparente.
8 cuadros en la columna izquierda, entre ellos Neruda y el Che.
Cajas desplegadas y lucecitas en la ventana. Piedras muchas piedras.
Un computador no tan computador, y Amelie por allí.
Salsa, son cubano, bolero, melancolía, jazz, blues y rock and roll y yo.
Todos todos mirando la puerta en el baño. NO lo niegen. Todos se olvidan de por qué la cagaron.
No se como muy bien llegué aquí, pero me siento en mi casa. Como en mi casa.
Y así quisiera que fuera mi casa.
Sillas rojas y sillas azules. Plásticas.
Tantos té converso. Mesas para leer. Sonrisas al llegar.
Tiempos idos. Importa lo que no quiero.
Ya lo sé, esto debería ser un mejor post. Mejor pasense por ahí.
Tómense un té converso por mi y conversen. Conversen, que eso hace bien.
Lo mejor de todo es nunca haber ido contigo, con lo que podría concluir que algún día debería ir contigo. Contigo pero sin mi.
Arranqué la hoja siguiente y quise darsela - con gusto me respondió - evadiendo la mirada perdida y trágica de mi destino azulado, estaba puta, no se la dí, sali derechito pa´ la lluvia, p´al teatro de mi vida, supongo. Bee.
Luego caí en cuenta que me quedé sin saber su nombre y su destino, y que muy bien la debí haber invitado aunque sea a conversar, pero parecía ida....
Gracias a tod@s los que en algun momento han conversado allí conmigo.
Como te extraño. Converso.

transcrito de mi jeanbook
escrito a cuatro manos- sin pedirlo- con sylvieworld
un dia de febrero de 2010
tomando un té converso por supuesto.
dedicado tambien a la mesera que no conocí

De puertas y ventanas

Caminé en círculos rectos que no llegaban a ningun lugar, quise escribirle algo sentado en esa esquina, sediento y con ganas de guardar las imagenes de aquellos momentos inevitables. Quería tan solo que me escuchara, que dejara un poco de lado tanto ruido malintencionado. Estaba ahí como quieto, como pendiente, como ido. Ido de cualquier parte, de cualquier tiempo. No se muy bien tampoco, en que esquina fue que paso esto. La sigo pensando cada madrugada.
Mi ventana permanece abierta hambrienta de noches ágiles pero duraderas, de canciones sin fin, de princesas que hablen en lenguas modernas. Permanece abierta desde entonces, dejando ir pedacitos de lágrimas que se convertiran en estrellas luminosas para el fin de mis días...
Su sonrisa es inevitable. Por allí paso algo. Pasaron años que marcaron huellas. Queda la evidencia. Queda este en el que me convertiste.
Te pasas, le escribió la última vez luego de verla en un auditorio magnífico.
Vieron cuatro niños en la misma esquina que jugaban al escondite. Eso ya no sucede en mis tiempos y en mi no hoy, pensó.
Ni tan rio, ni tan rojo.
Cuanto necesitaría que me escribieras.
Abro las puertas y dejo pasar el aire, cualquier aire. Asumo, mañana entrará por ahí alguien que cante conmigo en las noches perdidas.