Converso

Empezaré mi Post Converso.
Lo bueno de venir fue verla.
Voy a querer siempre estar aquí.
Voy a querer que ella este aquí siempre.
Tendría que seleccionar lo mejor que pueda escribir de aquí.
Debí decirle que la hubiera esperado aquí para que hablaramos, para que conversaramos.
No lo niego, me encanta estar solo.
No se porque son 11. ¿5 y 6 más?
5 mujeres de vestidos rojos y verdes con pepitas cualesquiera como las nuevas uñas azules de mi rebeca, mi escultura favorita, que seguro prefiere un animal a un circo, yo escogí un carrusel ante una montaña rusa, y no tan rusa.
Creeré que se llama Sara.
Todos ellos son amarillos y parecen llevar a alguien dentro. Nadando dentro.
El color de fondo: azul. Azul como el que le gusta a ella. Como me gusto siempre.
Abajo siempre cenizas. Siempre parecen cenizas. NO fumes.
Hay 23 estrellas amarillas y la mamarracha de la mitad tiene vestido transparente.
8 cuadros en la columna izquierda, entre ellos Neruda y el Che.
Cajas desplegadas y lucecitas en la ventana. Piedras muchas piedras.
Un computador no tan computador, y Amelie por allí.
Salsa, son cubano, bolero, melancolía, jazz, blues y rock and roll y yo.
Todos todos mirando la puerta en el baño. NO lo niegen. Todos se olvidan de por qué la cagaron.
No se como muy bien llegué aquí, pero me siento en mi casa. Como en mi casa.
Y así quisiera que fuera mi casa.
Sillas rojas y sillas azules. Plásticas.
Tantos té converso. Mesas para leer. Sonrisas al llegar.
Tiempos idos. Importa lo que no quiero.
Ya lo sé, esto debería ser un mejor post. Mejor pasense por ahí.
Tómense un té converso por mi y conversen. Conversen, que eso hace bien.
Lo mejor de todo es nunca haber ido contigo, con lo que podría concluir que algún día debería ir contigo. Contigo pero sin mi.
Arranqué la hoja siguiente y quise darsela - con gusto me respondió - evadiendo la mirada perdida y trágica de mi destino azulado, estaba puta, no se la dí, sali derechito pa´ la lluvia, p´al teatro de mi vida, supongo. Bee.
Luego caí en cuenta que me quedé sin saber su nombre y su destino, y que muy bien la debí haber invitado aunque sea a conversar, pero parecía ida....
Gracias a tod@s los que en algun momento han conversado allí conmigo.
Como te extraño. Converso.

transcrito de mi jeanbook
escrito a cuatro manos- sin pedirlo- con sylvieworld
un dia de febrero de 2010
tomando un té converso por supuesto.
dedicado tambien a la mesera que no conocí

De puertas y ventanas

Caminé en círculos rectos que no llegaban a ningun lugar, quise escribirle algo sentado en esa esquina, sediento y con ganas de guardar las imagenes de aquellos momentos inevitables. Quería tan solo que me escuchara, que dejara un poco de lado tanto ruido malintencionado. Estaba ahí como quieto, como pendiente, como ido. Ido de cualquier parte, de cualquier tiempo. No se muy bien tampoco, en que esquina fue que paso esto. La sigo pensando cada madrugada.
Mi ventana permanece abierta hambrienta de noches ágiles pero duraderas, de canciones sin fin, de princesas que hablen en lenguas modernas. Permanece abierta desde entonces, dejando ir pedacitos de lágrimas que se convertiran en estrellas luminosas para el fin de mis días...
Su sonrisa es inevitable. Por allí paso algo. Pasaron años que marcaron huellas. Queda la evidencia. Queda este en el que me convertiste.
Te pasas, le escribió la última vez luego de verla en un auditorio magnífico.
Vieron cuatro niños en la misma esquina que jugaban al escondite. Eso ya no sucede en mis tiempos y en mi no hoy, pensó.
Ni tan rio, ni tan rojo.
Cuanto necesitaría que me escribieras.
Abro las puertas y dejo pasar el aire, cualquier aire. Asumo, mañana entrará por ahí alguien que cante conmigo en las noches perdidas.

Imposibilidad

Como no enamorarnos una mañana cualquiera de un día repetido.
Como ir y no tener ganas de no quedarme, de no irme, de no tener que decirte que
me hubiera gustado quedarme.
Como no enamorarnos repetida pero pacientemente de ese aquel que se vuelve tan buena pero absorbente compañía.
Como cualquier mañana me acuerdo del momento fugaz de un gesto que no es
nuestro para buscarle una excusa a este título de esta noche cualquiera.
Como poder recordar tanto, sabiendo el olor de esa calle, el murmullo de ese andén, el horario de esa tienda, la explicación necesaria, la película inolvidable.
Como inolvidablemente te me conviertes en compañía paciente que no ves, que no tocas, pero que  sientes.
Sientes el olor cada tarde a las cinco. Cada cinco tardes. Tarde que te encuentro, tarde que te vas como el día aquel que olvidé cuando empecé a sentirme culpable.
Te encuentro cinco tardes sin horario, sin explicación, sin película.
Vuelve. Respira. Pinta. Escríbeme.
Piérdete en mis ojos como algún día en que decidimos hablar de amor.
Ojos que aprendieron a besar pasito. Pasito cuando supimos como callar.
Calla y no digas nunca, nunca.
Terminaré estrellado. Peligrosa y misteriosamente estrellado.
Lleno de estrellas fugaces bajo el sol del chicamocha.
Tengo un cuadro de maderas de líneas negras donde sigo tu destino.
Atrás tiene tu nombre. Tiene aquel olor profundo que brilla en tu ombligo.
Flores para ella. Desayuno para mi.
¿Nunca pensaste que me hacías daño?
Hablemos de las fotos.
No es que no nos podamos amar.
Es solo que existe la imposibilidad.
¿Cómo escribir un post converso? ¿Cómo?
Amor, maldito amor.
Quiereme. ¿Cómo?

Olvido Selectivo (II)

...te habria bajado una de las 2600 extrellas para estrellarnos de repente, te habría llevado al eje y dejado entre tanta otra mariposa, te habría comprado un helado y manchado tu vestidito con ilusión, me habrías dado un gracias y habrias corrido tus labios para no besarte. Encontraste otro mundo, otro de repente, cualquiera y pues jamas lo juzgare, quisiste ser como yo cuando yo solo intentaba ser alguien, quise ser tu cuando ni siquieras sabias que existías...

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Nota: Post encontrado selectivamente guardado en cualquier día de esos que ya no existen. Como del 2008.

Amor o Desamor

¿Amor o desamor? Me quedo con el desamor, porque el amor lo que da ganas es de meterse en la cama, en un baño o en un ascensor o donde sea con la persona a amar. Y el desamor da ganas de cagarse en su puta madre y escribirle una canción que la persiga toda la vida...

Joaquin Sabina. Enero 2010. Bs As - Argentina
Tomado de http://www.joaquinsabina.net/