Es la única forma que tengo de enfrentarme conmigo mismo, relucir mis verdades y sacrificar pensamientos. Porque no existe otro como yo, que piense como yo, que sienta como yo, que ame como yo, sin amar de verdad y odiando de a poquito.
Si llegan a descubrir que yo lo maté me condenaran al encierro de nuevo, a encerrarme con el sol de mi cuarto y las ganas de dormirme llorando noche tras noche. Es difícil ocultar la verdad y asumir el reto de controlar palabras acciones y cosas. No se porque esta noche no siento mis manos, y la pistola sigue en el mismo sitio, a la vista de todos! esperando que la descubran y me culpen directamente sin pensar el alguien más.
Ya ni se que esta bien, ni cuantos meses faltan para volver a asesinar. Sería mas facil dispararme a mi misma, pero ya no siento las balas en mi cuerpo y estoy hecha huecos de la manos a los pies, dejando intacto mi rostro para ocultar heridas. Siempre encuentro complice, siempre encuentro ocasión, siempre deciden aventurarse al callejón oscuro sabiendo que me encanta sacrificar sus bonitos pensamientos hacia mi en la misma cuadra, a la misma hora y cuando los tragos me hacen olvidar el temor, ya no quiero seguir así, pero no tiene sentido dejar viva tanta gente! sería mas facil desenterrar los cadáveres y preguntarles ¿Qué paso, por qué me miran así? por qué no se han desgastado sus ganas, porque sonríen!, por qué me atacan de a poquito con el dulzón sabor de labios muertos, si tan solo tuviera unos años menos y unas canas más estaría dispuesta a confesarlo, a gritar en otro lugar diferente al encierro que el amor no es más que la satisfacción que se encuentra después del sacrificio, después del disparo y antes de la muerte.
No me queda mas que esperar, en la silla, respirando de a poquito.. a que llegues como todos los días a preguntarme por qué sangran mis manos, por qué escribo con los pies, por qué mi mirada sigue siendo triste y como todos los días pueda responderte con un beso cálido y decirte que si curas mis heridas puedo vivir un día mas y esperarte moribunda en la silla para que me alientes a sacrificar hombres y pueda amarte de verdad.
