Imposibilidad

Como no enamorarnos una mañana cualquiera de un día repetido.
Como ir y no tener ganas de no quedarme, de no irme, de no tener que decirte que
me hubiera gustado quedarme.
Como no enamorarnos repetida pero pacientemente de ese aquel que se vuelve tan buena pero absorbente compañía.
Como cualquier mañana me acuerdo del momento fugaz de un gesto que no es
nuestro para buscarle una excusa a este título de esta noche cualquiera.
Como poder recordar tanto, sabiendo el olor de esa calle, el murmullo de ese andén, el horario de esa tienda, la explicación necesaria, la película inolvidable.
Como inolvidablemente te me conviertes en compañía paciente que no ves, que no tocas, pero que  sientes.
Sientes el olor cada tarde a las cinco. Cada cinco tardes. Tarde que te encuentro, tarde que te vas como el día aquel que olvidé cuando empecé a sentirme culpable.
Te encuentro cinco tardes sin horario, sin explicación, sin película.
Vuelve. Respira. Pinta. Escríbeme.
Piérdete en mis ojos como algún día en que decidimos hablar de amor.
Ojos que aprendieron a besar pasito. Pasito cuando supimos como callar.
Calla y no digas nunca, nunca.
Terminaré estrellado. Peligrosa y misteriosamente estrellado.
Lleno de estrellas fugaces bajo el sol del chicamocha.
Tengo un cuadro de maderas de líneas negras donde sigo tu destino.
Atrás tiene tu nombre. Tiene aquel olor profundo que brilla en tu ombligo.
Flores para ella. Desayuno para mi.
¿Nunca pensaste que me hacías daño?
Hablemos de las fotos.
No es que no nos podamos amar.
Es solo que existe la imposibilidad.
¿Cómo escribir un post converso? ¿Cómo?
Amor, maldito amor.
Quiereme. ¿Cómo?

Olvido Selectivo (II)

...te habria bajado una de las 2600 extrellas para estrellarnos de repente, te habría llevado al eje y dejado entre tanta otra mariposa, te habría comprado un helado y manchado tu vestidito con ilusión, me habrías dado un gracias y habrias corrido tus labios para no besarte. Encontraste otro mundo, otro de repente, cualquiera y pues jamas lo juzgare, quisiste ser como yo cuando yo solo intentaba ser alguien, quise ser tu cuando ni siquieras sabias que existías...

(Leer más)

Nota: Post encontrado selectivamente guardado en cualquier día de esos que ya no existen. Como del 2008.

Amor o Desamor

¿Amor o desamor? Me quedo con el desamor, porque el amor lo que da ganas es de meterse en la cama, en un baño o en un ascensor o donde sea con la persona a amar. Y el desamor da ganas de cagarse en su puta madre y escribirle una canción que la persiga toda la vida...

Joaquin Sabina. Enero 2010. Bs As - Argentina
Tomado de http://www.joaquinsabina.net/

Memoria

Que supongo que la memoria debe terminar cuando empieza otra, cuando a uno le borran la anterior y cuando decide que ayer no existe pero que mañana no sabe.
Podrías perderte intentando averiguar que parte de mi memoria perdí yo, acaso fue
la misma que tu borraste, una por una?...
Basta con llegar a otro mundo para poder salvar el anterior?.
Todo puede terminar de la peor forma, lo malo es quienes quieran acabarla de la peor forma. No encuentro la manera de conectarme contigo. Así sería más fácil volar. Aún cuando no sepamos que es volar.
Sii avatar es una de esas peliculas para ver, como parte de una historia, de una memoria?... Pero no pasa de ser eso, guau, pero es una historia robada, como todas, o mal repetida?... Que el imperialismo, que el planeta, que la naturaleza, que el cambio climatico... que importa todo esto para casi mas de una hora de violencia traumática??.. Todo a las patadas. Todo con delete.
No podrías haberlo hecho peor.
Será que antes de reclamar riesgosamente, me puedes devolver mi memoria y
gracias a ti las ganas infinitas de irme para siempre de aquí? -- Le dejo esta nota
en uno de esos arboles del pensamiento, de los recuerdos, seguro de que no la encontraría y convencido de que no serviría para nada. Ya salí de mi cámara criogenica.

Risk

Lo que yo necesito es un empujoncito,
Menos Poemas y más Besos.

Queria tener mis 10mil hits antes de que se fuera este nueve, supongo que te falto visitarme o te aburriste de leerme que viene siendo lo mismo para efectos practicos que tu no entiendes y yo no te voy a explicar.
Queria incluso verte de rojo para por fin desilusionarme.
Quería escribirte una carta de amor que no dijera nada.
Quería que me devolvieran mis malditas fotos.
Y supongo que ya no basta, que ya no duele, que ya no importa, y que lo que
importa no duele, que lo que duele no basta, y que lo que basta te sobra.
Ahora me sobra lo que me duele lo que no te importa.
Ahora me importa lo que me hace falta.
La oscuridad tampoco sabe de horas, yo no se de la oscuridad, tampoco se
contar horas en la oscuridad.
Nos tocaba crecer y crecimos.
Es difícil que este año se repita, incluso es mas difícil que yo lo repita.
Resumiendo un poco, este risk, risk este cualquiera, me largo yo tambien de
este año, me voy con la cabeza arriba, contento, feliz, con una herida profunda,
con los mejores deseos, me voy sin arrepentirme de nada, sin esconderme ni callarme.
Todos mienten, todos callan, nadie escribe, todos murmuran, muchos aparentan. Que mas podría decir con tan pocas horas de por medio.
Que escrito tan mediocre, es que las musas también estan de vacaciones.
Mi destino Buenos Aires.
Cada una de tus cosas. Cada uno de los momentos. Las gracias infinitas.
Siempre tendré que agradecerte que hayas sido tan embustera.
Este escrito mucho menos es para tí. Prometo escribir bonito y como antes. Es más voy y vamos a escribir un libro, un libro blog que suene y nadie escuche.
El silencio es lo peor que te pudiste inventar, y tu mujer invento es que pudiste ser peor.
Es el riesgo de escribir sobre ellas y que ellas escriban sobre uno. Es el riesgo de leer lo que escriben de uno, y el riesgo de que lo que escriban sea sobre uno.
Quiero unos tenis azules, aunque ya los tenga.
Quiero otro te converso.
Quiero de vuelta las hojitas de jeanbook donde decía que me gustabas.
Eso de que te lean es puro miedo escenico, como cuando a uno se le cae la cobija.
Escribo y voy a escribir para una mesera que no existe, es mas que ya no y ya me gusta. Buenos Aires, tus Buenos Aires. Uno escribe cuando le toca. Uno las embarra porque si maldita sea. Nos vendemos pero lo hacemos, que bajo pero que rico, que mentira. Mi bogotá. El 2009. El Risk
Necesito salir de este hoyo, el pure de sardinas con reproches.. las habitaciones ventiladas. Mi bar, mi mesa, mi bebida, mi bucaramanga, mi ciudad y mi musica. Mi yo y todo lo anterior. Que tengas suertecita ala. Tengo que preparar la maleta.
Gracias por tu sonrisa, esto es para ti mesera.
Pa los que se fueron y los que volvieron, para los que cantaron, los que se casaron, los que no sonrieron en la foto, y es que ya extrañar no sirve, a uno lo odian por extrañar. Esta es una de las fotos que me borraste, lo entiendes?? Y estos puntos suspensivos que siguen y que vienen y no terminan son tu miedo a darme la cara, son lo que eres tu, lo que fuiste y lo que seras, lo que olvidaste, lo que te equivocaste, porque lo peor del amor es cuando pasa, cuando al final no le siguen mas de dos puntos suspensivos. Lo peor es no saber quien eres. Agua pasada. Chao 2009. Mañana también sera Risk.